Óscar Hahn

 

En una estación de metro
 
Desventurados los que divisaron
a una muchacha en el Metro
 
y se enamoraron de golpe
y la siguieron enloquecidos
 
y la perdieron para siempre entre la multitud
 
Porque ellos serán condenados
a vagar sin rumbo por las estaciones
 
y a llorar con las canciones de amor
que los músicos ambulantes entonan en los túneles
 
y quizás el amor no es más que eso:
 
una mujer o un hombre que desciende de un carro
en cualquier estación del Metro
 
y resplandece unos segundos
y se pierde en la noche sin nombre
 
(de :Versos robados-Colección Visor de Poesía, 1995)
 
Poeta y ensayista
(Iquique )Chile
 
Tomado de : ITHACA 773 - Point Editions – Noviembre 19 de 2023.-

Guerrero Del Arco Iris

 

La expresión "Guerrero del Arco Iris" procede de una profecía de indígenas norteamericanos que decía que cuando el mundo estuviera agonizante , "El Guerrero del Arco Iris" llegaría para salvarlos.
 
apia escribió "Hubo alguna vez una anciana llamada Ojos de Fuego, nacida india de la tribu Cree de norteamérica, esta mujer lanzó una profecía que hasta nuestros días hace eco; la profecía dice así:
Llegará el día en que la codicia del hombre blanco, del Yo-ne-gi, hará que los peces mueran en las corrientes de los ríos, que las aves caigan de los cielos, que las aguas ennegrezcan y los árboles ya no puedan tenerse en pie. Y la humanidad como la conozco dejará de existir. Llegará el tiempo en que habremos de necesitar a “los que preservan las tradiciones, las leyendas, los rituales, los mitos y todas las viejas costumbres de los pueblos” para que ellos nos muestren cómo recuperar la salud, la armonía y el respeto a nuestros semejantes. Ellos serán la clave para la supervivencia de la humanidad, y serán conocidos como “Los Guerreros del Arcoris”.
Llegará el día en que algunas personas despierten de su letargo para forjar un Mundo Nuevo de justicia, de paz, de libertad y de respeto por el Gran Espíritu. Los Guerreros del Arcoiris transmitirán el mensaje, para difundir sus conocimientos a los habitantes de la Tierra, a los habitantes de Elohi. Ellos enseñarán a vivir como vive el Gran Espíritu, y mostrarán cómo ese mundo futuro se ha alejado del Gran Espíritu y por qué razón se encontrará tan enfermo. Los Guerreros del Arcoiris le enseñarán a la gente que este Ser Ancestral, el Gran Espíritu, es un ser de amor y comprensión, mostrarán cómo devolverle a la Tierra, a Elohi, toda su belleza. Estos Guerreros del Arcoiris proporcionarán a la gente los principios y reglas para hacer una vida acorde con el mundo. Estos principios serán los mismos principios que seguían los pueblos del pasado. Los Guerreros del Arcoiris le enseñarán a la gente los viejos hábitos de la unidad, del amor y de la comprensión. Y enseñarán por los cinco rincones de la Tierra cómo alcanzar la armonía entre las personas. Le enseñarán a la gente cómo orar al Gran Espíritu de la misma manera como lo hacían los pueblos del pasado, dejando que el amor fluya como las hermosas corrientes que descienden de las montañas, por cauces que las llevan a unirse con el océano mismo de la vida. Y una vez más renacerá la alegría de estar en compañía como también en la soledad. Estarán libres de envidias mezquinas, y amarán a sus semejantes como a sus hermanos, sin importar el color de su piel, su raza o su religión. Sentirán cómo la felicidad inunda sus corazones mientras se vuelven cada uno con el resto de la creación. Sus corazones serán puros e irradiarán calidez, comprensión y respeto por la humanidad, por la naturaleza y por el Gran Espíritu. Y una vez más colmarán sus mentes, sus corazones, sus almas y sus actos de los pensamientos más puros, para así aspirar a la magnificencia del Maestro de la Vida, ¡el Gran Espíritu! Hallarán la fortaleza que se oculta en la belleza de una oración y en los momentos de soledad de la vida. Y sus hijos nuevamente podrán correr libres y disfrutar los tesoros de la Naturaleza y de la Madre Tierra, libres de venenos y de la destrucción generada por el Yo-ne-gi y sus prácticas codiciosas.
Los ríos fluirán limpios otra vez, los bosques serán abundantes y llenos de hermosura, y otra vez habrá aves y animales sin número. Nuevamente se respetarán los poderes del planeta y de los animales, y la conservación de todas las cosas bellas se convertirá en una forma de vivir. El pobre, el enfermo y el necesitado recibirán cuidados de sus hermanos y hermanas de toda la Tierra. Y estas prácticas serán de nueva cuenta parte de sus vidas cotidianas. Los líderes de los pueblos volverán a ser elegidos a la vieja usanza... no por el grupo político al que pertenezcan, ni porque griten más fuerte o presuman más, tampoco por un proceso de intercambio de insultos o acusaciones mutuas; serán elegidos aquellos cuyas acciones digan más que sus palabras. Serán elegidos como líderes o Jefes aquellos que den muestras de su amor, su sabiduría y su valor, que hayan sido capaces de actuar por el bien de todos. Serán elegidos por sus cualidades, no por la cantidad de dinero que posean. Y al igual que los Jefes devotos y considerados de la antigüedad, usarán su amor para entender a la gente y para asegurarse de que sus niños y jóvenes sean educados en el amor, en el trabajo y en el conocimiento de su entorno. Les mostrarán que los milagros pueden hacerse realidad para curar a este mundo de todos sus males, devolverle la salud y la belleza que antes tuvo.
Las tareas que les esperan a los Guerreros del Arcoiris serán muchas y mayúsculas. Habrá enormes montañas de ignorancia que será necesario vencer; se enfrentarán contra prejuicios y odio. Tendrán que ser dedicados, firmes en su fortaleza y tenaces de corazón. Porque en su camino hallarán mentes y corazones dispuestos a seguirlos en esta senda que le devolverá a la Madre Tierra toda su belleza y su plenitud. Ese día llegará pronto, ya no está lejos. Llegará el día en que nos demos cuenta de que todo lo que somos, nuestra existencia misma, se la debemos a las gentes que han reservado su cultura y su herencia, a esas personas que han mantenido con vida los rituales, las historias, las leyendas y los mitos. Y será gracias a este conocimiento que ellos han preservado, como volveremos a estar otra vez en armonía co n la Naturaleza, con la Madre Tierra y con la humanidad misma. Y descubriremos que este conocimiento es nuestra clave para la supervivencia. Éstos serán los Guerreros del Arco iris, y ésta es la razón que me impulsa a proteger la cultura, la herencia y los conocimientos de mis antepasados.
Sé bien que el día del que hablaba Ojos de Fuego está por venir. Y quiero que mis hijos y mis nietos estén preparados para aceptar esta misión: la misión de convertirse en un Guerrero del Arco iris.
 
Publicado en Revista Literaria “Mapuche”  Nº 42 - Otoño 2008

María Marrodán Gironés

 

El poder de una palabra
 
 
¡Cómo pueden destruir las palabras!
Hacerte bajar a los infiernos,
ser la mortaja de la muerte,
el amuleto de un dios venido a menos.
 
Un interrogación en la penumbra.
Un tren sin estaciones.
Una estrella sin cielo, un camino
sin trayecto ni final. La s horas vacuas
en el reloj de la sonrisa. Hielo
en manos del poeta.
Un alba sin futuro, una novia sin altar.
 
¡Cómo pueden alzar unas palabras!
Hacerte creer en la fe que no profesas,
la suerte que no tienes,
las verdades a medias.
 
Percibir la muerte como un paso,
imaginar la vida como una coartada,
iluminar un gesto,
enamorar a una lágrima
redimir un pecado.
 
Qué desolador, fatuo, mordaz, bendito
poder tienen las palabras.
 
Como te aman y te matan, y, a menudo,
una sola nos basta para ello.
 
 
Poeta
Logroño (La Rioja) España
 
Publicado en Revista Literaria “Mapuche”  Nº 52 - Otoño 2019

Karina Sacerdote

 

Poema I
 
te fugás de vos
para no sentir tanta incógnita
para no tener tanto miedo
porque todo muere a tu alrededor
porque cuando cesan los quejidos
sólo espera la morgue
 
te fugás y todo es ausencia
todo es falta
todo es no luz
estás inmóvil y solo
ni tu cuerpo te pertenece
 
solo vos y tu consciencia
solo vos y tu alma
más solo que nunca
desnudo de todo
....................en terapia intensiva
 
 
(del libro: "Terapia Intensiva) Ediciones Muestrario (Bs As) Airgentina, 2009.
 

Poeta
Capital Federal (Buenos Aires) Argentina.
 

Publicada en Revista Literaria Mapuche” - Nº 53 - Invierno 2010

Leyenda de la yerba mate

 

De noche, Yací, la Luna, alumbra desde el cielo misionero las copas de los árboles y platea el agua de las cataratas.
Eso es todo lo que conocía de la selva: los enormes torrentes y el colchón verde ininterrumpido del follaje, que casi no deja pasar la luz.Muy de trecho en trecho, podía colarse en algún claro para espiar las orquídeas dormidas o el trabajo silencioso de las arañas.
Pero Yací es curiosa y quiso ver por sí misma las maravillas de las que le hablaron el sol y las nubes: el tornasol de los picaflores, el encaje de los helechos y los picos brillantes de los tucanes.
Pero un día bajó a la tierra acompañado de Araí,  la nube, y juntas, convertidas en  muchachas, se pusieron a recorrer la selva. Era el mediodía y, el rumor de la selva las invadió, por eso era imposible que escucharan los pasos sigilosos del yaguareté que se acercaba.Pero en ese mismo instante una flecha disparada por un viejo cazador guaraní que venía siguiendo al tigre fue a clavarse en el costado del animal.
La bestia rugió y se volvió hacia el lado del tirador, que se acercaba
Enfurecida,  el saltó sobre él abriendo su boca y sangrando por la herida pero, ante las muchachas paralizadas, una nueva flecha le atravesó  el pecho.
 
En medio de la agonía del yaguareté, el indio creyó haber advertido a dos mujeres que escapaban, pero cuando finalmente el animal se quedó quieto no vio más que los árboles y más allá la oscuridad de la espesura.
Esa noche, acostado en su hamaca, el viejo tuvo un sueño extraordinario.
Volvía a ver al yaguareté agazapado, volvía a verse a sí mismo tensando el arco, volvía a ver el pequeño claro y en él a dos mujeres de piel blanquísima y larguísima cabellera.
 
 Ellas parecían estar esperándolo y cuando estuvo a su lado Yací lo llamó por su nombre y le dijo:
_Yo soy Yací y ella es mi amiga Araí. Queremos darte las gracias por salvar nuestras vidas. Fuiste muy valiente, por eso voy a entregarte un premio y un secreto.
_Mañana, cuando despiertes, vas a encontrar ante tu puerta una planta nueva: llamada CAÁ
 
_Con sus hojas, tostadas y molidas, se prepara una infusión que acerca los corazones y ahuyenta la soledad. Es mi regalo para vos, tus hijos y los hijos de tus hijos…
Al día siguiente, al salir de la gran casa común que alberga a las familias guaraníes, lo primero que vieron el viejo y los demás miembros de su tevy, fue una planta nueva de hojas brillantes y ovaladas que se erguía aquí y allá.
El cazador siguió las instrucciones de Yací: no se olvidó de tostar las hojas y, una vez molidas, las colocó dentro de una calabacita hueca.
Buscó una caña fina, vertió agua y probó la nueva bebida.
El recipiente fue pasando de mano en mano: “había nacido el  mate”.
 
 
Autor anónimo.
 
Adaptada por Marta Díaz Petenatti (Eleortondo )- Pcía de Santa Fé) Argentina
 
Publicada en Revista Literaria Mapuche” - Nº 58 - Verano 2011-2012

Teresita Pirra

 

Alguien despierta
                       
                        “La realidad, si, la realidad
                        un sello de clausura sobre
                        todas las puertas del deseo”
                                                 Olga Orozco     
 
Alguien despierta
a la misma hora todos los día
va y viene
siempre en el mismo cemento.
 
Alguien escucha el trino que
siempre estuvo en la ventana
y que  no había   escuchado nunca.
 
Alguien se arranca el vestido de la soledad
sube a la cornisa, se balancea,
transpira, camina , corre.
 
Desnudo aspira la noche
se traga las estrellas
y abre el abanico de sus alas.
 
Poeta.
Alta Gracia (Córdoba) Argentina

José Ingenieros

 

El hombre mediocre
 
Cada cierto tiempo el equilibrio social se rompe a favor de la mediocridad.
 
El ambiente se torna refractario a todo afán de perfección, los ideales se debilitan y la dignidad se ausenta; los hombres
acomodaticios tienen su primavera florida.
 
Los gobernantes no crean ese estado de cosas; lo representan.
 
El mediocre ignora el justo medio, nunca hace un juicio sobre sí,desconoce la autocrítica, esta condenado a permanecer en su módico refugio.
 
El mediocre rechaza el diálogo, no se atreve a confrontar, con el que
piensa distinto. Es fundamentalmente inseguro y busca excusas que siempre se apoyan en la descalificación del otro. Carece de coraje para expresar o debatir públicamente sus ideas, propósitos y proyectos. Se comunica mediante el monólogo y el aplauso.
 
Esta actitud lo encierra en la convicción de que él posee la verdad,la luz, y su adversario el error, la oscuridad.
 
Los que piensan y actúan así integran una comunidad enferma y más grave aún, la dirigen, o pretenden hacerlo.
 
El mediocre no logra liberarse de sus resentimientos, viejísimo problema que siempre desnaturaliza a la Justicia.
 
No soporta las formas, las confunde con formalidades, por lo cual desconoce la cortesía, que es una forma de respeto por los demás.
 
Se siente libre de culpa y serena su conciencia si disposiciones legales lo liberan de las sanciones por las faltas que cometió.
 
La impunidad lo tranquiliza.  Siempre hay mediocres, son perennes. Lo que varía es su prestigio y su influencia.
 
Cuando se reemplaza lo cualitativo por lo conveniente, el rebelde es igual al lacayo, porque los valores se acomodan a las circunstancias.
 
Hay más presencias personales que proyectos. La declinación de la"educación" y su confusión con "enseñanza" permiten una sociedad sin ideales y sin cultura, lo que facilita la existencia de políticos ignorantes y rapaces."

Escritor, filósofo y sociólogo.
1877 (Italia )  - 1925 (Bs. As)
 
Publicado en Revista “Mapuche” - Nº64 –Invierno  2013
 
 
 

Leyenda del aguará guazú

 

La leyenda, cuenta que Aguara Guasu, era el Jefe de los Jaguakuéra (perros), los de menor tamaño y poder que el Jaguarete (de más fuerza). Se había asociado con Eira (gato montés) para conseguir alimentos. Más tarde, aceptaron como compañero a Teju guasu (Iguana). Por un bastante tiempo, anduvieron juntos en armoniosa compañía y ayuda mutua. Después, debido a malos actos de Iguana, Gato le reprochó y se trenzaron en feroz pelea. Aguara guasu intervino tratando de calmarlos pero Iguana no escuchaba razones. Mató a Gato y arañó a quien intentaba hacer las paces. Recordando aquella mala actitud de Iguana, el destino dispuso que los aguará y demás perros, tengan el hábito de perseguir a las iguanas.

 
Fuente:  Evocando Al Litoral

Juan Carlos Moisés

 

Cansado de escribir sobre pájaros
 
Cansado de escribir sobre pájaros
de verlos escucharlos cada mañana
de leer sobre pájaros
suaves y rápidos cansado
cansado de esa imagen repetida
acabé con todos
los pájaros del vecindario
después acabé con los pájaros de los poemas
después con los poemas
y por último soñé
soñé que yo era un gran pájaro
 
y no me animé
bajé el cañón del revólver.
 
Poeta
Sarmiento ( Chubut).
 
Publicado en Revista Literaria “Mapuche” 47- Verano 2008/2009
 
 

Mónica Mera

 

Aquella pequeña ingenuidad
que nos asalta
a pesar de los años.
Ese sublime momento
de la entrega o de la duda,
en el sonrojo que delata
el aletear de mariposas entre la sangre.
Tardes o noches memorables
donde la piel se pasea por el fuego
y se refresca
y nosotros somos tan puros
de pecado.
 
 
Nadie se prepara al arrebato
de lo más necesario
o de lo más querido
a veces morimos de a poco
en las pérdidas
y agarramos fuerte
las cosas que nos quedan
por las dudas
lleguen los ladrones
de los sueños
sin aviso.
 
Poeta
Termas de Rio Hondo (Santiago del Estero).Argentina
 
Publicado en Revista Literaria “Mapuche” - Nº83- Otoño 2018

Hamlet Lima Quintana

 

Mujer del barro
 
Todo sucedió en un pueblo de alfareros. Uno de esos pueblos que todavía sobreviven cuestionando al hombre cotidiano, a lo largo y a lo ancho de la cordillera andina.
Todos sus habitantes trabajaban el barro como si fueran pequeños dioses dando vida a las cosas. Porque el barro está ligado al hombre desde su origen, se reconozca o no su paternidad.
En este pueblo del que hablo, vivía una mujer que fabricaba los mejores cacharros, las mejores y mas cantarinas vasijas, una suerte de pájaros sonoros que parecían encerrar luz.
Como sucede en todas partes desde que el mundo es mundo y sinó que va a ser, otra alfarera envidiaba los cacharros que fabricaba la mujer del milagro.
Entonces resolvió adoptar una actitud acorde a sus sentimientos: se convirtió en espía, para saber si existía algún secreto, alguna forma especial en la obra de la mujer del barro.
Pacientemente, durante horas y horas, las mismas y pacientes horas que emplean los espías y delatores, vigiló el taller de su rival.
Nada: no pudo descubrir nada.
Porque el barro era el mismo y la mujer lo amasaba cantando, la mezcla era la misma y la mujer la trabajaba cantando; el cocido era el mismo y la mujer encendía la leña cantando.
Nada, ni los colores que semejaban sangre y oro y que la mujer pintaba cantando, tenía la mas mínima diferencia.
Desesperada, la otra alfarera envidiosa robó un cántaro de la mujer y lo llevó a su casa para descubrir el secreto.
Una vez sola, encerrada como se encierran los que carecen del sentido del homenaje a la vida, del diálogo, de semejanza y del humor, rompió la vasija de un solo golpe.
El hombre, en definitiva, no es tanto misterio.
Lo que sucede es que a veces no alcanza a comprender las cosas y se altera su forma de vivir. Un pensamiento es más fuerte que la historia, porque es capaz, precisamente, de torcer el curso. Y todo porque entonces, del interior de la vasija, de cada pedazo roto, salió el canto de la mujer que trabajaba cantando. Y ya sabemos, el amor a lo que se hace produce lo mejor de la vida. Eso lo conoce hasta mi tía vieja. Ella dice que cuando Dios hizo al hombre, seguramente aprendió a cantar.
 
Poeta
Bs As (Argentina)
1923 – 2002
 
Publicado en Revista Literaria “Mapuche” - Nº88 - Primavera 2019

Justina Cabral

 

Panadero del aire
 
La magia sólo sucede
desde una escalera rosa.
El panadero del aire
forma conmigo una ronda.
 
Y giramos y la suerte
en mi meñique se enreda...
¡Seré una eterna campeona
en la difícil rayuela!
 
El panadero del aire
con el sol abuelo juega,
con los verdes del ombú
y amigos de mi vereda.
 

Poeta ,escritora
Mar del Plata (Bs As). 

Luis Eduardo Aute

 

Al alba
 
Si te dijera, amor mío
que temo a la madrugada,
no sé qué estrellas son éstas
que hieren como amenazas
ni sé qué sangra la luna
al filo de su guadaña.
 
Presiento que tras la noche
vendrá la noche más larga,
quiero que no me abandones,
amor mío, al alba,
al alba, al alba.
 
Los hijos que no tuvimos
se esconden en las cloacas,
comen las últimas flores,
parece que adivinaran
que el día que se avecina
viene con hambre atrasada.
 
Miles de buitres callados
van extendiendo sus alas,
no te destroza, amor mío,
esta silenciosa danza,
maldito baile de muertos.
pólvora de la mañana
 
España
Composito, cantautor, poeta español.
1943 (Manila) Filipinas - 2020 (Madrid) España.

Jorge Omar Hermiaga

 

Soñar con la panza vacía
 
Los pies no van tan altos
como Ícaro
se apoyan en la tierra,
sienten los escombros
                                   del camino,
se atragantan con espinas
de  injusticias,
no se secan a pesar
que siempre es lo mismo
el discurso sigue igual
hace crujir la memoria.
        Soñar
                    si la panza está vacía
no es un brindis de pizza.
champán y mariposas.
Es alquilar pesadillas,
     es el sueño de los tontos que creemos,
           es permutar  la calabaza
por una limusina.
Algunos comen todos  los días
siempre hay una boca que se abre
y un pan que  no se come
aunque algún incoloro
muera de hambre.
Hermano salpicado por el barro
                                     yo te escribo,
tal vez algún día
                                     vos me leas.
 
(del libro homónimo : “Soñar con la panza vacía” – Ediciones La Luna Que (Bs As) - 2014
 
Buenos Aires.
1939 – 2022

Rafael Carcelén

 

Lobotomía
 
No deforestan la selva
sin antes talar
una
a
una
nuestras
neuronas.
 
¿Qué semilla, qué bosque
podría entonces germinar
en este erial
disociado
que un día fue cerebro?
 
Chinchilla (Albacete). España
 
Tomado de : ITHACA 767 - Point Editions – julio 29 . de 2023.-

José Pedroni

 

Mar y mar
 
El mar con árbol donde yo he nacido
es primero un gran mar de tierra arada;
después un mar de lino florecido
y después otro mar de mies dorada.
 
Tú, inmenso mar de seno estremecido,
siempre serás el agua despoblada,
que por dentro se nutre de lo hundido
y por fuera de luna derramada.
 
Tienes el pez; tienes la roca dura,
y bajo un ángel de liviano vuelo
la botella que flota a la ventura.
 
Pero tres veces mar, quiero mi suelo
que la mano del hombre transfigura
y suelta su paloma por el cielo.
 
Poeta.
1899 .Gálvez (Santa Fe) -1899. Mar del Plata (Bs As)

Efraín Barbosa

 

Soledades
 
Mientras moja la luna sus sandalias
en el cetrino de la noche,
los vientos retrotraen  confidencias
con el viejo trapiche de tu nombre.
 
Aquiescencia  de ayer. En los portales
aún persisten recobradas voces.
Quién tuviera del ala la grandeza
del limpio vuelo , de la pluma noble.
 
Pero voy, seca tierra de raigambre,
Añorando la sombra de los molles
Mis soledades no señalan rumbos.
Hace milenios que he perdido el norte.
 
Aún juegan los vientos a destajo
Con el viejo trapiche de tu nombre.
 
Poeta.
Córdoba (Argentina)

Ramón Emilio Charras

 

Brindis primaveral
 
Ya más cálido el sol se levanta
y detrás de las nubes en vuelo
rompen claros azules de cielo.
Viste blusa de hojas la planta.
 
Recupera el ganado su brío
y las crías retozan y juegan.
Croa el sapo. Los pájaros llegan.
Suena el agua en las piedras del río.
 
Alegría y color se deslíen
en la flor que la rama sostiene.
Y el amor, renovado, interviene
en la piel y las bocas que ríen.
 
Levantando en los dedos del día
como cuando se brinda en la fiesta,
“gracias Dios” –yo le digo- por esta
 primavera de todos y mía.
 
Poeta
1921. Quilino (Córdoba)  - 2003 (Córdoba). Argentina

Wilson González Alfonzo

 

Fantasma
 
Estoy gris de pasiones, dolorido
de ausencias y quebrantos
con un vuelo de pájaro deshecho
entre tiempo y distancia.
que es la nueva  heredad del desengaño.
 
Opacada las luces de mis sienes,
ya no sueño; subsisto
a la embestida cruel que me traspasa
como rayo furioso.
 
Ando entre indefinidas sensaciones,
casi etéreo mi cuerpo, transformado
en un vaho de sal, una blasfemia
o un suspiro fugaz sin esperanzas.
 
Monto un potro de luz anochecida
entre el brillos final y los destellos
del lucero distante.
Violácea su estructura, crin de fuego,
cascos de bronce y ojos escarlata.
 
Voy hacia la región de los que ignoran
la brújula y el ancla
y viven sin soñar porque la vida
los convirtió en fantasmas.
 
(del libro: “Estigmas de sentimientos y palabras” – GL- Impresora Gráfica – 1996)
 
Poeta.
Trinidad (Departamento de Flores) Uruguay.

Herminia Utrera Casalis

 

Sin despedidas
 
   Han arrebatado trinos
a la tarde
en el instante más cruel de los sobornos.
 
      Fue un estallido
total
sin desmesuras.
 
     Un remolino
un adiós
sin ataduras.
 
     Claudicaba la llama
tras un lamento
y fue cristal el grito de los tormentos.
 
    Arrullaban  palomas
a sotavento
y un crujir de trinares, desesperaba.
 
     No hay rumores de pasos
por el sendero
mas se advierten abismos   azulrojizos.
 
     No sonríe la tarde
sus arrebatos
son hojarasca al viento de los lamentos.
 
    Claudicaron  sus  sones
cerrojos magros
libertades anuncian grises matices.
 
     Redoblaron campanas
en triste rezo
por este instante muy cruel ya sin regreso.
 
     No es posible …
no hay margen para el dolor
sólo es instante de amor
 
      sin adiós
            sin despedidas.
 
Poeta
San Francisco (Córdoba). Argentina.

Gerardo Burton

 

testamento fragmentado
 
son las raíces, los pilares fundacionales de la época
y el pirateado amor que alguien alimenta
bajo el despiadado cielo
contra el despiadado muro
 
son los ríos subterráneos que nutren
el dolorido caminar
con los bolsillos vacíos
y el alma subastada y las manos en venta
 
son los luminosos resplandores
de la sed que  no se calma
son los sueños incumplidos, los mandatos inconclusos
 
son los desmayados gestos
y la mirada desvelada en el aire
 
es la luz, lo inmenso
y la pobreza permanente de la palabra.
 
(del libro: “Infierno sin umbral”- Ediciones Ultimo Reino – 1989 – Buenos Aires)
 
Poeta.
Buenos Aires

Alicia Beatriz Quiroga

 

La espera
 
Dispuse los reflejos del ocaso,
el canto y el rumor del caminante,
la palabra, el beso fugitivo, antes
de saberte herido en un abrazo.
 
Coloqué  en las piedras del jardín, trazos
y rumores de luz tambaleantes
de caracoles rosados, cantantes
y viajeros, sin vuelos  ni regazos.
 
Dispuse que todo fuera de día,
como el nombre del color y la mancha
de humedad que se esparce en la brisa.
 
Regué los nardos, planché las cortinas
para engalanar estas ventanas
… Dolió la espera cuando anochecía.
 
Poeta.
Córdoba (Argentina)

Christian Lange

 

Hoy a la mañana,
temprano en los relojes,
salí desnudo recorrer estas calles
con paso errabundo y fatal.
Caminé los asfaltos y los verdes,
y los semáforos y  la humedad,
hasta llegar al cordón de esta vereda,
                   a esta abismo precoz
                                         y temerario
que se alza frente a mi
pidiéndome motivos
y
-sobretodo-
recuerdos que yo le doy, en tanto puedo.
Mientras,
pasan veloces colectivos
y humaredas,
rosas y cenizas
que no saben que yo
me encuentro perdido y necesitado,
con un mensaje bajo la piel
-marcada y endurecida-,
con una copa en mi mano,
esperando un motivo.
 
(del libro: “Desnudeces” – Ediciones de Poesía “La Lámpara Errante” – 1988)
 
Poeta
Buenos Aires. (Argentina)