Marta Valiente

 

Inexplicable
 
Hoy no encuentro refugio
Voy sin techo
Con pies helados que tropiezan
Siempre con las mismas piedras
Afiladas
Ancianas y callosas
Amargura es lo que llueve hoy
Y el sol, con su abrazo impotente
Me deja atrás
Aburrido de tenerme lástima
 
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Quien soy
Que caricatura de mi
Qué alma asoma
Por los intersticios de quien fui
Y que lenguaje usa
Para explicar por qué
Cómo
Todavía alguien remoto
Pronuncia lo que fue mi nombre
 
Poeta, narradora
Uruguay
 
Tomado de la revista “Con Voz Propia” N° 148 – Marzo 2026. Editora: Analía Pascaner.
 
 

Víctor Hugo

 

Un astro
 
Una tierra infeliz, áspera y dura
donde trabajan tristes los vivientes,
empapadas las almas de amargura
y de sudor las abatidas frentes;
campos de sol y estériles arenas
que en cambio de trabajo y de quebranto
a una raza maldita dan apenas
pan miserable que humedece el llanto;
los hijos del oprobio engrandeciendo;
orgullosas ciudades delincuentes,
de donde las virtudes van huyendo
y las manos torciéndose dolientes;
el orgullo infernal hallando abrigo
lo mismo del magnate bajo el techo
que dentro del tugurio del mendigo;
el odio y el dolor en cada pecho:
sobre las cumbres las espesas nieblas;
la inocencia y justicia prostituidas;
la muerte, espectro ciego, en las tinieblas
riendo feroz y arrebatando vidas;
aquí las soledades abrasantes,
allá del polo los eternos hielos,
océanos que rebraman espumantes
escupiendo su cólera a los cielos;
y todas las pasiones engendrando
todos los males, todos los dolores;
las grutas a las fieras abrigando,
ocultando a los áspides las flores;
continentes cubiertos de humo y ruido
donde la guerra infame centellea;
luto, crimen y llantos y rugido
salvaje del furor de la pelea;
pueblos que se desgarran palpitantes
del odio de Satán, de rabia y celo,
sangrientos, rencorosos, blasfemantes...
¿Y todo esto es un astro allá en el cielo?
 
Poeta, dramaturgo y novelista romántico
Francia
1802 - 1885

Olga Orozco

 

Balada de los lugares olvidados
 
"Mis refugios más bellos,
los lugares que se adaptan mejor a los colores últimos de mi alma,
están hechos de todo lo que los otros olvidaron.
Son sitios solitarios excavados en la caricia de la hierba,
en una sombra de alas; en una canción que pasa;
regiones cuyos límites giran con los carruajes fantasmales
que transportan la niebla en el amanecer
y en cuyos cielos se dibujan nombres, viejas frases de amor,
juramentos ardientes como constelaciones de luciérnagas ebrias.
Algunas veces pasan poblaciones terrosas, acampan roncos trenes,
una pareja junta naranjas prodigiosas en el borde del mar,
una sola reliquia se propaga por toda la extensión.
Parecerían espejismos rotos,
recortes de fotografías arrancados de un álbum para orientar a la nostalgia,
pero tienen raíces más profundas que este suelo que se hunde,
estas puertas que huyen, estas paredes que se borran.
Son islas encantadas en las que sólo yo puedo ser la hechicera.
¿Y quién si no, sube las escaleras hacia aquellos desvanes entre nubes
donde la luz zumbaba enardecida en la miel de la siesta,
vuelve a abrir el arcón donde yacen los restos de una historia inclemente,
mil veces inmolada nada más que a delirios, nada más que a espumas,
y se prueba de nuevo los pedazos
como aquellos disfraces de las protagonistas invencibles,
el círculo de fuego con el que encandilaba al escorpión del tiempo?
¿Quién limpia con su aliento los cristales y remueve la lumbre del atardecer
en aquellas habitaciones donde la mesa era un altar de idolatría,
cada silla, un paisaje replegado después de cada viaje,
y el lecho, un tormentoso atajo hacia la otra orilla de los sueños;
aposentos profundos como redes suspendidas del cielo,
como los abrazos sin fin donde me deslizaba hasta rozar las plumas de la muerte,
hasta invertir las leyes del conocimiento y la caída?
¿Quién se interna en los parques con el soplo dorado de cada Navidad
y lava los follajes con un trapito gris que fue el pañuelo de las despedidas,
y entrelaza de nuevo las guirnaldas con un hilo de lágrimas,
repitiendo un fantástico ritual entre copas trizadas y absortos comensales,
mientras paleada en las doce uvas verdes de la redención—
una por cada mes, una por cada año, una por cada siglo de vacía indulgencia—
un ácido sabor menos mordiente que el del pan del olvido?
¿Por qué quién sino yo les cambia el agua a todos los recuerdos?
¿Quién incrusta el presente como un tajo ante las proyecciones del pasado?
¿Alguien trueca mis lámparas antiguas por sus lámparas nuevas?
Mis refugios más bellos son sitios solitarios a los que nadie va
y en los que sólo hay sombras que se animan cuando soy la hechicera".
 
Poeta
Argentina
1920 - 1999

León Paul Fargue

 

El transeúnte nocturno
 
Voy por la calle como quien
atraviesa
un pensamiento ajeno.
Las  vitrinas tiemblan con reflejos
de otras vidas
y los relojes, puntuales,
clavan su aguja en el costado de la
sombra.
La ciudad respira despacio.
En cada balcón hay un secreto
que se descuelga con la ropa húmeda
del día.
Yo camino,
ligero de equipaje y cargado de
recuerdos,
mientras el asfalto guarda
la memoria tibia de los pasos
perdidos.
Si alguien pronuncia mi nombre,
será el eco.
Si alguien  me espera,
será la niebla.
 
Poeta, ensayista
Francia.
1876 - 1947 

Yolanda Amado

 

Puedes
 
Tiempo que arrastras,
déjalo ir.
Que el olvido te alcance.
Oxidados pesares,
los vientos y el polvo
lo cubren.
Suspiros como llanto
te atrapan.
Lloras y lloras.
Caminas, dejas huellas.
Renueva tu espacio.
Busca en lo profundo.
Ves una diminuta luz
avívala …
Enciende la fogata,
calienta tu alma.
Y verás
que puedes.
 
(del libro: Sencillos sentires, simples decires (poemas y relatos )- CEN Ediciones. (Córdoba) Argentina - 2025
 
Poeta, escritora, docente
Santa María de Punilla (Córdoba) Argentina

Jorge Luis Mederos

 

Llueve
 
En mi barrio llueve …llueve
un gris de sucio profundo
como si por un segundo
lloviera un infierno leve.
Húmedo el barrio se mueve
como un perro mal herido.
La desidia y el olvido
se anuncian de contrabando.
Y un borracho, vomitando,
tirita medio dormido.
 
Y la tarde, calle arriba.
Y los charcos, calle abajo.
Y el abandono a destajo.
Y la miseria tan viva.
¡Viva mi barrio! ¡Qué viva
la humedad, que descosiendo
los techos, va deshaciendo
la poca fe que nos queda!
 
Y el agua repta y se enreda.
Y llueve.. Y sigue lloviendo
 
(del libro : “ Crónicas del barrio” (poemas) - Editorial Capiro-Santa Clara (Cuba) 2023
 
Poeta
Santa Clara (Cuba)
 

Georg Trakl.

 

 

Crepúsculo en el alma
 
Silenciosa va a dar al lindero del bosque
una bestia oscura;
en el cerro acaba quedo el viento de la tarde,
 
enmudece en su queja el mirlo,
y blandas flautas del otoño
callan entre los juncos.
 
En una negra nube
navegas ebrio de amapolas
la alberca de la noche,
el cielo de los astros.
Aún resuena la voz de luna de la hermana
 
en la noche del alma.
 
Poeta
Austria
1887 - 1914