Fiódor Dostoyevski

 

El idiota
 
"Soy un idiota, pero también soy un príncipe. He visto el mundo y su gente, y he visto que todos son idiotas. Son egoístas, codiciosos y crueles. Se dejan llevar por sus pasiones y deseos, y no tienen consideración por los demás. Soy un idiota porque soy diferente a ellos. Veo el mundo con compasión y comprensión, y creo en la bondad de las personas. Pero mi bondad se confunde con debilidad, y mi compasión se ve como una tontería. Soy un idiota porque estoy solo en un mundo de tontos".
(fragmento)
 
Escritor
Rusia
1821 (Moscú) -1881 (San Petersburgo)

La dignidad humana

 

El dinamismo, la voluntad de hacer, la lucha en el trajinar diario, nos conducen por inercia a los quehaceres inmediatos, a las soluciones prácticas, y esto ocupa sin más nuestra mente.
Por el contrario, la meditación, la introspección , las reflexiones , la profundidad de pensamientos, en los momentos de calma donde el arrollador tornado parece esfumarse  en un trashumante piélago de brisas, caemos en la realidad del drama de la existencia.
Vida y drama, vida y comedia, son las dos carátulas que representan la  lágrima y la risa unidas por un destino común.
Para los ateos la nada sin solución.
Esperanza de  gloria  para los creyentes… pero drama al fin.
 
                                       Celso R. Dal Maso.
                                       Huinca Renancó (Córdoba) Argentina
                                       
                                      
 Publicado en Revista Literaria “Mapuche” – Año 5- Nº 15– Mayo 1986

Cesar Bisso

 

El viaje
            a Ledo Ivo
 
El duende se desliza por las escaleras del morro
bajo  el sordo desamparo de la noche.
De pronto encuentra la estación de autobuses
y rodeado de murciélagos aguarda la hora
cuando la lluvia vomita sobre la tierra.
Antes, lo vieron vaciar  bolsos malolientes
en busca de un poema extraviado, alguna vez,
entre la ropa pegajosa de los pobres.
Aquí no hay nada – le dicen – sólo dolor disperso
en alcantarillas. ¿Sólo dolor? pregunta, moroso de frío.
¿Y cómo regreso a casa? ¿Cuál es la boletería?
El autobús, a punto de partir al país más profundo,
demora la marcha hasta que leven sus pequeños pasos.
Llega a sentarse en la última fila, donde el mar
ya no escucha a las gaviotas
y la tierra se transforma en un cielo azul, inefable
 
(del  libro: “Andares)
 
Escritor, poeta, sociólogo, periodista
Santa Fé  (Argentina)
 
Tomado de la revista. “Con Voz Propia” – N° 139 – Marzo 2035