Juan Carlos Moisés

 

Cansado de escribir sobre pájaros
 
Cansado de escribir sobre pájaros
de verlos escucharlos cada mañana
de leer sobre pájaros
suaves y rápidos cansado
cansado de esa imagen repetida
acabé con todos
los pájaros del vecindario
después acabé con los pájaros de los poemas
después con los poemas
y por último soñé
soñé que yo era un gran pájaro
 
y no me animé
bajé el cañón del revólver.
 
Poeta
Sarmiento ( Chubut).
 
Publicado en Revista Literaria “Mapuche” 47- Verano 2008/2009
 
 

Mónica Mera

 

Aquella pequeña ingenuidad
que nos asalta
a pesar de los años.
Ese sublime momento
de la entrega o de la duda,
en el sonrojo que delata
el aletear de mariposas entre la sangre.
Tardes o noches memorables
donde la piel se pasea por el fuego
y se refresca
y nosotros somos tan puros
de pecado.
 
 
Nadie se prepara al arrebato
de lo más necesario
o de lo más querido
a veces morimos de a poco
en las pérdidas
y agarramos fuerte
las cosas que nos quedan
por las dudas
lleguen los ladrones
de los sueños
sin aviso.
 
Poeta
Termas de Rio Hondo (Santiago del Estero).Argentina
 
Publicado en Revista Literaria “Mapuche” - Nº83- Otoño 2018

Hamlet Lima Quintana

 

Mujer del barro
 
Todo sucedió en un pueblo de alfareros. Uno de esos pueblos que todavía sobreviven cuestionando al hombre cotidiano, a lo largo y a lo ancho de la cordillera andina.
Todos sus habitantes trabajaban el barro como si fueran pequeños dioses dando vida a las cosas. Porque el barro está ligado al hombre desde su origen, se reconozca o no su paternidad.
En este pueblo del que hablo, vivía una mujer que fabricaba los mejores cacharros, las mejores y mas cantarinas vasijas, una suerte de pájaros sonoros que parecían encerrar luz.
Como sucede en todas partes desde que el mundo es mundo y sinó que va a ser, otra alfarera envidiaba los cacharros que fabricaba la mujer del milagro.
Entonces resolvió adoptar una actitud acorde a sus sentimientos: se convirtió en espía, para saber si existía algún secreto, alguna forma especial en la obra de la mujer del barro.
Pacientemente, durante horas y horas, las mismas y pacientes horas que emplean los espías y delatores, vigiló el taller de su rival.
Nada: no pudo descubrir nada.
Porque el barro era el mismo y la mujer lo amasaba cantando, la mezcla era la misma y la mujer la trabajaba cantando; el cocido era el mismo y la mujer encendía la leña cantando.
Nada, ni los colores que semejaban sangre y oro y que la mujer pintaba cantando, tenía la mas mínima diferencia.
Desesperada, la otra alfarera envidiosa robó un cántaro de la mujer y lo llevó a su casa para descubrir el secreto.
Una vez sola, encerrada como se encierran los que carecen del sentido del homenaje a la vida, del diálogo, de semejanza y del humor, rompió la vasija de un solo golpe.
El hombre, en definitiva, no es tanto misterio.
Lo que sucede es que a veces no alcanza a comprender las cosas y se altera su forma de vivir. Un pensamiento es más fuerte que la historia, porque es capaz, precisamente, de torcer el curso. Y todo porque entonces, del interior de la vasija, de cada pedazo roto, salió el canto de la mujer que trabajaba cantando. Y ya sabemos, el amor a lo que se hace produce lo mejor de la vida. Eso lo conoce hasta mi tía vieja. Ella dice que cuando Dios hizo al hombre, seguramente aprendió a cantar.
 
Poeta
Bs As (Argentina)
1923 – 2002
 
Publicado en Revista Literaria “Mapuche” - Nº88 - Primavera 2019

Justina Cabral

 

Panadero del aire
 
La magia sólo sucede
desde una escalera rosa.
El panadero del aire
forma conmigo una ronda.
 
Y giramos y la suerte
en mi meñique se enreda...
¡Seré una eterna campeona
en la difícil rayuela!
 
El panadero del aire
con el sol abuelo juega,
con los verdes del ombú
y amigos de mi vereda.
 

Poeta ,escritora
Mar del Plata (Bs As).