miércoles, 28 de enero de 2026
José Emilio Pacheco
“Hoy
quemé tu carta. La única carta que me escribiste. Y yo te he estado escribiendo, sin que tú lo sepas, día a
día. A veces con amor, a veces con desolación, otras con rencor. Tu carta la
conozco de memoria: catorce líneas, ochenta y ocho palabras, diecinueve comas,
once puntos seguidos, diecisiete acentos ortográficos y ni una sola verdad.”
miércoles, 21 de enero de 2026
Eugénio de Andrade
Las
palabras
Se
dicen palabras,
se
beben palabras,
pero
las palabras son de sal,
de
agua, de sombra.
La
palabras no tiene color,
ni
sabor, ni perfume.
Se
sueltan de los labios,
son
de aire,
de
nada.
Pero
a veces hay una una
que
tiene el peso de un cuerpo,
el
rastro de una lágrima,
la
fuerza de un cuchillo.
Hay
palabras que son manos,
que
son besos, que son sangre.
Hay
palabras que son ojos,
que
nos miran desde el fondo
de
nosotros mismos.
Poeta,
prosista y traductor
Portugal
1923
- 2005,
miércoles, 14 de enero de 2026
José Peón Contreras
Yo
soy hoja caída
Yo
soy hoja caída que se seca.
Soy
el dolor que ríe,
soy
la deshecha nave que ha cruzado
horizontes
sin límites,
ola
del mar que se estrelló
en
la arena
al
pié del arrecife;
el
pié que muere en el crepúsculo
de
una esperanza triste;
yo
soy la noche, en fin: ¡dime
si
eres
la
sombra que me sigue!
Dramaturgo,
poeta y novelista, médico
México
1843
- 1907,
miércoles, 7 de enero de 2026
Ramón del Valle Inclán
Rosa
del reloj
Es
la hora de los enigmas,
cuando
la tarde del verano,
de
las nubes mandó un milano
sobre
las palomas benignas.
¡Es
la hora de los enigmas!
Es
la hora de la paloma:
sigue
los vuelos la mirada
de
una niña. Tarde rosada,
musical
y divina coma.
¡Es
la hora de la paloma!
Es
la hora de la culebra:
el
diablo se arranca una cana,
cae
del árbol la manzana
y el
cristal de un sueño se quiebra.
¡Es
la hora de la culebra!
¡ Es
la hora de la gallina:
el
cementerio tiene luces,
se
santiguan ante las cruces
las
beatas, el viento angorina.
¡Es
la hora de la gallina!
Es la hora de la doncella:
lágrimas,
cartas y cantares,
el
aire pleno de azahares,
la
tarde azul, solo una estrella.
¡Es
la hora de la doncella!
Es
la hora de la lechuza:
descifra
escrituras el viejo,
se
quiebra de pronto el espejo,
sale
la vieja con la alcuza.
¡Es
la hora de la lechuza!
Es
la hora de la raposa:
ronda
la calle una vihuela,
porta
la vieja a la mozuela
un
anillo con una rosa.
¡Es
la hora de la raposa!
Es
la hora del alma en pena:
una
bruja en la encrucijada,
con
la oración excomulgada
le
pide al muerto su cadena.
¡Es
la hora del alma en pena!
Es la hora del lubricán:
acecha
el mochuelo en el pino,
el
bandolero en el camino,
y en
el prostíbulo Satán.
¡Es
la hora del lubrican!
Poeta
novelista, dramaturgo
España
1866
- 1936
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